La beauté a un nom : elle s'appelle Ophélia.
Ophélia est grande, un mètre soixante-cinq, blonde, pas trop grosse mais pas trop mince. Elle a la peau mate, de grands yeux bleus, de longs cils noirs, des joues magnifiquement rosées et un sourire de fou.
Que ce soit de profil ou de face, tous ses traits sont parfaits. Comme son nom. Ophélia. Ca sonne comme de la chantilly sur un gâteau au chocolat. C'est délicieux sur la langue, puis sur le palais. C'est un prénom que tu savoures à chaque fois que tu le dis. O-phé-lia. C'est digne d'un prénom de princesse. Celui de ma princesse. Elle est si belle, avec ses longs cheveux ondulés.
Il est midi. J'ouvre les yeux. Ophélia dort à côté de moi. Elle a les cheveux ébouriffés. Le menton dans le creux de la main, je la regarde. Ophélia est parfaite. Elle est charmante, souriante, blagueuse. Chacun de ses gestes est un cadeau du ciel. Je m'amuse avec sa douce chevelure et elle se réveille lentement mais sûrement. Elle me regarde. J'adore ses yeux bleus. Je pourrais m'y noyer à force de la regarder comme ça. Je voudrais m'y noyer.

« Hey princesse. Bien dormi ? »

Je lui souris. Elle me regarde toujours. Je me lève, je cherche mes vêtements dispersés par terre. Je bloque sur mon pantalon. Je ne le retrouve plus.

« Princesse, tu sais où ... »

Je me retourne. Elle le tient dans sa main avec un sourire triomphal. La fourbe. Un combat entre l'envie pressante de manger et le plaisir d'être avec Ophélia s'engage. Je ne sais pas si je préfère rester dans notre lit à nous battre, mais je pense que oui. Une demi-heure s'écoule. Je finis par abandonner et file dans la cuisine en caleçon. Elle me rejoint, se moque gentiment. Je lui pince gentiment la joue. Elle me frappe. Ca fait mal. Un peu.

Elle arrive, elle le voit et elle virevolte. Parce que c'est comme ça quand elle le voit, elle saute de joie, elle est heureuse. Elle l'aime, son coeur bondit en sa présence, il est un peu comme son couché de soleil. Elle ne se lasse pas de le regarder. Le regarder manger, dormir, le regarder quand il l'a regarde et faire durer des combats de " qui tiendra le plus longtemps ", yeux dans les yeux et savourer tous ces moments.
Elle l'aime. Et elle ne s'en rend pas compte de tout cette " amour ", tout ces mots prononcés. Elle est pas folle, juste un peu euphorique.

Se réveiller en douceur près de lui, et c'est une bonne journée qui commence pour elle, le simple fait de sentir son odeur l'emporte et lui assure une bonne humeur. Penser qu'elle le reverra la fait sauter partout. Elle aime quand il lui dit au réveil " princesse ", elle aime quand il l'appelle avec des mots doux et parfois elle lui demande de la pincer pour voir si tout ça est bien réel.
Elle aime surtout aussi lui piquer ses affaires, avec un ton enjoué et commencer à se chamailler avec lui pour que finalement il l'a cloue au lit. Il gagne toujours.  

Cette fois, c'est son pantalon. Puis comme à chaque fois, il la chatouille et elle explose de rire, il rit aussi. Elle aime bien entendre son rire, ça la rassure, puis elle le trouve mélodieux. C'est un peu comme une belle mélodie dont on n'a pas envie qu'elle s'arrête, elle vous aspire et vous envoûte.
Il va dans la cuisine, et elle le suit. Elle l'enlace dans son dos et lui colle un bisous sur la joue, il ne trouve qu'à répliquer un pincement gentil sur la joue. Elle n'aime pas quand il lui fait ça, alors pour avoir le dernier mot elle lui colle une tape sur le dos avant de s'approcher de la cafetière.

« blblbl chériii, thé ou café ce matin ? »

Elle sait pertinement qu'il n'en prendra aucun des deux, elle le sait mais tous les matins elle lui demande. Elle est comme ça.



j'ai pris le même cadre rp que toi en blanc 8DD

J'aime ses baisers. J'aime ses câlins. Je l'aime tout simplement.
Ophélia a tout d'une princesse de conte de fée ; de bonnes notes, de bons parents, une maison -ou plutôt un appart', et un prince ; Disons un conte de fée moderne. Notre château, c'est notre appartement. Il est emplit de son odeur, de mon odeur, de notre odeur. Elle me demande un café ou un thé. Le matin ? Je ris. Elle sait parfaitement que je n'en prend jamais. Je préfère prendre du bon lait chaud. Je le lui dis. Elle me dit qu'elle sait. Elle sait tout de moi.
Je quitte son étreinte pour aller m'assoir, puis je la regarde préparer notre petit-déjeuner. Mon regard se balade de haut en bas et s'arrête sur ses fesses. J'adore son fessier. Rebondie, pas trop gras et pas trop mou. Parfait au toucher. Comme le reste de son corps. Je sais qu'elle fait de son mieux pour l'entretenir ; Et c'est toujours un plaisir de voir que ses efforts paient. Ca lui fait plaisir et ça me fait plaisir ; ça nous fait plaisir.
Elle se retourne enfin et affiche des toast dans ses mains. J'adore ça. Je lui fais un compliment sur l'apparence de ses toast, esthétique, et je la compare avec ; je meurs d'envie de le dévorer. Elle rit, me traite d'idiot puis me tape gentiment la tête. Je me plains que ça fait mal. Elle me plaint aussi.
Je la fixe en train de manger. Elle fait tomber des miettes partout et s'en met sur le visage. Elle est trop concentrée à manger. Je suis trop concentré à la regarder manger. Le bruit du micro-ondes nous fait tous les deux sursauter. On se regarde longuement, et elle écarquille les yeux.

« Ton lait ! »

Il lui suffit de faire un pas et elle atteint le micro-ondes. Ophélia a de grandes jambes. Nous sommes en vacances, elle les délaisse un peu. De la pilosité se montre légèrement, mais je n'y fais pas attention. Je préfère savourer la vue de son visage plutôt que de ses jambes, comme elle dit.
Elle me ramène mon lait, souffle dessus, se brûle quand même, souffle de nouveau et me le donne. Je prend la tasse et lui fais un petit bisou sur le doigt au passage pour apaiser sa douleur. Je porte la tasse à mes lèvres et boit une petite goutte de lait, suffisante pour me brûler la langue. Des larmes se forment au bout de mes yeux, je sens que je vais lâcher la tasse ; je la pose brusquement sur la table et imite un éventail avec mes mains pour refroidir ma langue, que je tire. Ophélia se moque gentiment de moi, je fais semblant de me vexer.

« Je boude. »